Eu
não posso garantir que esta era a música,
mas foi ela que me ficou na cabeça ao me lembrar da Carmem Miranda a la biquense,
requebrando em minha frente no seu
abafado de roupa de baiana feita para meia estação. Claro que a minha história
não é tão romântica quanto a do beijo final em Casablanca, mas satisfaz. O nome é Sheila e espero que esteja muito
feliz. Seu noivo, marido, companheiro jamais a guardará como eu guardo: sambando
numa tarde de carnaval.
Ainda
a pedagogia da opressão
As
encrencas da professora com os potes de ódio reservados em casa, não
terminaram, só que passaram a muxoxos,
mais baixo, sem a demonstração pública evidentíssima como eram as anteriores.
Não sei mesmo o que aconteceu. É montada a festa da formatura do primário. E
ela resolve que haja uma dança; uns meninos vestidos de pele-vermelha, fantasia de índios americanos. Imaginem o
surreal da composição. Bicas, Minas Gerais, Brasil. Somente a cabeça daquela
Mestra poderia conceber o espalhafato de palco que seria meus colegas índios
americanos a dançarem ao som do Jingle Bell
e realizando uma coreografia que era fundada nos passos de dança de
guerra que aparecia nos filmes em que os heróis brancos americanos eliminavam sistematicamente
os índios.
Ela
queria me forçar a dançar de índio e deu-me um verdadeiro esporro baixo.
Perguntou se eu conhecia a música e eu disse que não e a ideia dela foi
simples: coisa de quem vinha das brenhas. Eu fiquei com cara de idiota e
vontade de ir embora, pois já não era mais aluno dela. Já havia acontecido outro
entrevero. Havia um álbum a ser preenchido por todos os formandos e o burro
aqui foi o único que escreveu errado. Meu Deus do Céu, o mundo desabou e ela não
se conteve; foi outra declaração da minha mais absoluta ignorância. Havia ódio
e não duvido que ela babava. Terminei tendo que ir à sua casa, ficava numa
transversal que dava para a praça da Matriz, para ver se concertava o erro.
Haja burrice nordestina.
Vai
então que sou mandado a uma missão, dentro do programa da festa. Eu teria que
me transformar em gaucho, vestir bombacha e tudo mais e cantar rodando um laço, acompanhado por um regional. Lembro da música:
Quando
adormeço, começo a rir
Eu
sonho que vejo
Juntinho
de mim a garoa cair
E
a cavalgada com seu laçador
Para
os campos partir.
Neste
sonho, vejo tudo
O
que me encanta
É
a gaúcha,
a
rezar juntinho santa
Vai
que eu entro no palco e começo a cantar. Olho para o regional e o maestro
balança negativamente a cabeça. Fico
olhando para ele e tentando me ajustar ao que ele queria; finalmente ele balança
a cabeça com um sim e um sorriso imenso no rosto. Ele havia sido testemunha das
agonias em ensaios. Desta feita, quando terminei foi palma demais; muita palma.
Olhei para baixo: o maestro batia e sorria para mim. Jamais esqueci do seu
rosto ou inventei um para simbolizar a solidariedade. Não devo negar, que saí
triunfante; mas nem falei com a madame, passei por ela como passaria na frente
do Gargamel daquele antigo desenho que passava na Globo.
Havia
um rapaz em Bicas que era considerado como um grande cantor, um tenor de
nomeada biquense. Estudava no Ginásio. Não recordo o nome; ele morava na rua
que dava direção ao sítio da Dona Manu. Cantou na festa e veio andando comigo
pela rua, comentando quanto eu havia me saído bem. Despedimo-nos, pequei a
lateral do grupo e ele continuou. Meus pais vinham atrás. Chegamos em casa,
logo na entrada meu pai deu um tapinha na minha cabeça e disse: Venceu!
Depois
disso, jamais procurei saber onde andava a Mestra, mas ela não sumiu da minha
vida. Continua presente da mesma forma a
partir da qual me ensinou a vê-la: a
representação física da intolerância, a demonstração do professor que eu jamais
me deveria ser.
Eu
estou me lembrando agora, dos estudos sobre sociologia ou história da educação
que passam por cima desses acontecimentos, para se aterem ao que vou chamar de
grandes variáveis: a classe, o estado, e coisas semelhantes. Fico pensando um
pouco, na history from bellow de
Thompson. Há uma relação direta de vida entre a educação que recebi naquele
grupo escolar e o modo de ser professora daquela senhora. É claro que ela não
esgotava o grupo, mas é claro que ela somente existia por ter permissão para existir
e estava, sem dúvida, calçada pelo poder.
Não
sei o nome dela, não quero saber. Posso contrastar com uma figura de
professora, da qual jamais esqueci. Era uma mulher franzina, carregando luto
fechado, deveria ser viúva. Ensinava canto orfeônico e trabalhos manuais.
Deveria ser pobre, e ganhar uma migalha de nada por mês como professora. Parece
que era Beatriz, o seu nome. Bisonha, mas honesta no seu relacionamento. Eu
gostava dela; sabia me tratar, não desdenhava dos meus trabalhos manuais. Ainda
hoje, não sei o que é traçar uma linha reta. Com ela eu aprendi e jamais
esqueci o hino do Ginásio Francisco Peres. Apendizado muito importante da minha
vida. Diz o hino: “Nossa escola nos dá o ensino, de que carecem os nossos
misteres...” Será? A escola é a vida. Aquela senhora me ensinou bem mais do que
o seu be-a-bá mal enunciado. Quem tinha razão era minha mãe. Você vai encontrar
muitas pessoas iguais a ela.
